Ser y estar, es la cuestión

PIEDRA DE TOQUE

Ricardo Cuéllar Valencia

  · lunes 18 de febrero de 2019

Foto: Cortesía

SER Y ESTAR, ES LA CUESTIÓN


I

En el crujir de los días, en los aleteos de las noches

Se escuchan rumores, clamores, llantos y asedios

En un fluir rítmico de sentencias y crueldades

En los parques arpas del silencio sucumben

En la densa ebriedad de brumas displicentes,

Caracoles sordos empinados en los árboles

Hombres atónitos caminan y algo dejan ir cayendo

Tal vez trozos de memoria se pudren en los charcos

Esos transeúntes huyen, patean alguna creencia ciega

O, simplemente, dibujan su destino, sin querer, sin saber,

O están atascados de odios que los aceleran y encalambran,

O caminan muertos de un miedo que no entienden y atormenta

Los ancianos mastican pan, dulces y miserias sentados en un taburete

Mirando la luna de las cuatro, casi dormidos, bostezando, lagrimeando

Sin dejar de soñar con una extraña y permanente certidumbre taciturna

El ojo rojo de la luna es un sol oriental desde hace miles de años

No importa La noche es igual, aunque con tormentas allá y aquí

El ojo rojo o verde es amado y venerado en su misterio perpetuo

Yo amo todo, hasta el sin-sentido del absurdo que me impone el devenir

Desde que descubrí a Jarry y Ataud pues soy un incognito de mí mismo

Y un tiritante ignorante de ciertos atributos del mismo sujeto que habla

Aquí estoy escribiendo por delegación de mí ser

Entre mí mismo y todo lo que ocurre en mí estar

Vivo y deliciosamente vivo en el ser y estar aquí

Nada me vence en la fuerza de volver a ser

Y ser otra vez otro y otro más de mí mismo

Seré todos los otros que me imponga la vida

II

Todos los días cae algo sobre mí mismo

Sobre el día despedazado

Mueren semillas

Caen ruinas sobre ruinas

Sólo sobrevive el desastre

El caos sigue

Miramos pedazos de historia

Aquí y allá, en toda la tierra

Nuevos y viejos destrozos

Los imperios son más que impíos

Degüellan con ansiedad

La sangre se pudre

Las religiones puro bálsamo

Puro y simple como el humo

A las oscuras del cielo

Refugios pobres, muertos diario

La pobreza se extiende inundada de miseria

Paaasssoosss siniestros

El poder es el más guerrero

No tiene edad, vive en una hoguera

Antorcha milenaria

No se cansa la muerte de crear

Es vientre saturado

Vive ahíta

La delicia de sus labios es el fuego

Ardiendo con las pausas del cazador

Siempre hambriento

Se deleita en los brazos de la mentira

Juega con las gracias de la calumnia

Gestos puros

Dispone de venenos alimenticios

Y dulces fragancias para dormir

Día y noche

Sus palabras rompen la gramática

Todo sentido es y no es

Siempre se regresa a la nada

Una enfermedad recorre el mundo

No es el dolor de vivir y morir

Locura desatada

No es naturaleza infectada

O los oscuros sucesos del universo

Pululan armas

Es la presencia del animal

De ciertos hombres, más que animales

Todos los guerreros

Esos que secretan el pus del día y la noche

Sólo son criminales

Van y vienen

El poder invente, crea, genera

Es envidia, odio, avidez, maldita avidez

Pura humillación

El poder es cloaca

Viva y supurante

Maldita desgracia

La vida, nosotros, sólo la vida

Sólo la vida es fecunda

Maldita la desgracia



III

La mentira es un vegetal que nace y crece en todas partes

Nace, crece y permanece como musgo:

Falsas noticias, arguendes, vociferaciones,

Simulaciones, trampas, engaños, ultrajes, envidias, injusticias,

Sesgos, análisis ciegos, sorda admiración, infamia estricta,

Vivimos en el azaroso arte del engaño,

Trampas visuales, nuevo analfabetismo,

Mienten las estadísticas y las gráficas: instrumentos para mentir

Las variables ocultan información, ahí está la paradoja de Simpsom

El maestro Mark Twain dijo: hay malditas mentiras y estadísticas

Gobierna todavía el doctor en investigación Joseph Goebbels:

Manda la mentira repetida desde los sofistas

La verdad es una mentira

Es necesario ver la verdad detrás de la mentira

Discerniendo, comprendiendo

Razón de la sin-razón y otros periplos

Con su amaestrada envidia y celos dulces

Lo humano ha sido y es triturado

¡Pobre Epicuro! ¡Pobre Lucrecio!, el poeta

No hay paz, no hay paz sólo estertores

¡Pobre Francia Liberal y los Derechos Humanos!

Traicionados una y mil veces

Guerras y muertos

Y todo lo demás

La mentira es vegetal de todas partes

Nace crece y permanece como musgo

Lo dijo ya Borges: Historia Universal de la Infamia.

Sigue…..

CAMINAR POR ESTA TIERRA NUESTRA

He caminado por sendas de mi América Latina

Visto, olido, comido, dormido sobre piedras:

Una noche clandestina en Machu Pichu

O ir y venir, agitado por el mapa del Dragón Solar Alado

Del Cusco, con la moral, solo y sólo paso a paso

O acostarme sobre una piedra de sacrificios,

Una y otra vez en Palenque, Tikal, Bonampak, Toniná,

Orar al lado de sacerdotes mayas en San Juan Chamula

Beber de una tinaja en Sacsayhuamán, lugar donde se sacia el halcón,

Fortaleza ceremonial inca y subir la pirámide de Toniná:

Allí se encuentra el Templo del Monstro de la Tierra

En la escalinata se ve la figura en estuco de su figura

Que devora una esfera solar de piedra

La naturaleza antigua de esta nuestra tierra me sume,

La escucho en el lenguaje de cada parte de mi cuerpo,

Es voz sin palabras, colores y sonidos y formas

Algo se mueve y escucho dormido y despierto

Aquí estoy, recostado en mi cama, escribiendo

Algo de lo que soy, me debo y duele

Amasando sombras y lugares y dolores

Como una bestia que carga su destino

Puebla

Enero 19- 3 de Febrero de 2019